Enquanto você chora no banheiro,
o tempo lhe consome.
É hora de fazer planos, pagar impostos, guardar recibos, lembrar de fazer...
Pelo ralo você desliza os sorrisos que foram nossos, minha música, seus saltos, meu perfil ... enquanto eu tenho fome, sinto sede, preciso dormir.
Você sempre tão excessiva, exagerada, deprimida... eu, nunca interessado.
Escreva, dance, ria e assim, me deite em paz.
Hoje pode-se escrever na areia, mandar mensagens em garrafas através do oceano, pombos-correios errantes, e-mails, cartas imediatas... sem perfume.
Pode-se escancarar a alma, derrubar paredes, jorrar poesia em liberdade... sem tocar ninguém.
Sem privacidade, sem censura, sem que ninguém se incomode... nem se importe.
Às vezes é tão vazia
a vida
adulta.
o corredor sem brinquedos,
na casa
tardia.
Natal sem magia,
surpresa,
segredos…
e os desejos continuam,
tantos.
Espero que vejas algo além,
Quando não houver mais o aquém exposto.
Tudo o que sabias será nada,
Diante da tela rota, violada pela vida
Partida.
Mas, se ainda assim ficares,
Olhos claros, ralos, esparsos na superfície,
Que ouças, sintas, intuas, que seja...
As melodias que vibram somente aos que seguem
Além, do que aparenta ser tudo.
Andrea
30/10/2008
“O homem, às vezes, ama terrivelmente o sofrimento, ama-o até a paixão, isto é um fato. No caso, é inútil recorrer à história universal; interrogai a vós mesmos, se sois homens e vivestes um pouco sequer. E, quanto à minha opinião pessoal, creio que amar apenas a prosperidade é, de certo modo, até indecente. Bem ou mal, quebrar às vezes algo é também muito agradável. No caso, não estou propriamente defendendo o sofrimento e tampouco a prosperidade. Defendo… o meu capricho e que ele me seja assegurado, quando necessário. O sofrimento, por exemplo, não é admitido nos vaudevilles, eu sei. No palácio de cristal, ele é simplesmente inconcebível: o sofrimento é dúvida, é negação, e o que vale um palácio de cristal do qual se possa duvidar? E, no entanto, estou certo de que o homem nunca se recusará ao sofrimento autêntico, isto é, à destruição e ao caos. O sofrimento… mas isto constitui a causa única da consciência. Embora tenha afirmado, no início, que a consciência, a meu ver, é a maior infelicidade para o homem, sei que ele a ama e não a trocará por nenhuma outra satisfação. A consciência, por exemplo, está infinitamente acima do dois e dois. Depois de dois e dois, certamente, nada mais restará, não só para fazer, mas também para conhecer. Tudo o que será possível, então será unicamente calar os cinco sentidos e imergir na comtemplação. Bem, com a consciência obtém-se o mesmo resultado, isto é, também não haverá nada a fazer; mas pelo menos poderemos espancar a nós mesmos, de vez em quando, e isto, apesar de tudo, infunde ânimo. Ainda que seja retrógrado, é sempre melhor que nada.” (2.000, p. 48)
Pra ler mais: DOSTOIÉVSKI, F. Memórias do subsolo. Tradução de Boris Schnaiderman. São Paulo: Ed. 34, 2000.
Abraços.
De um amor
abraço. Por um seu
abraço,
ando nu, vivo sem
tudo que me diz:
EU.
Sem ser mais só, eu,
sou todos nós,
em nossos e seus
abraços.
29 de setembro de 2007
Muita alegria e uma enxaqueca que se dissolve instantaneamente: acabei de saber que passei na seleção para o doutorado em Teoria e História Literária na Unicamp! Eu nem sei o que escrever, ainda estou completamente confusa, mas queria agradecer, aqui, a todos os amigos que, de perto ou de longe, me ajudaram na realização deste sonho: Profa. Cida, Profa. Maria José Palo e Profa. Sílvia, maiores incentivadoras e exemplos inspiradores; Prof. Bruno, Prof. Franscisco Foot e Prof. Vadim Kopyl, pela atenção e grande apoio; minha querida amiga Vé, por compartilhar os mesmos sonhos e o mesmo amor pela literatura; meu marido, meus pais e minha irmã, pela torcida, pela paciência e pelo estímulo constantes.
Há um link para flores, na fresta entre o caderno de economia e as ofertas de emprego.
Se puder, clique e dissolva-se no ar orvalhado das primeiras manhãs, molhando as pontas dos cabelos nas pétalas frescas.
Se não houver tempo, salve agora nos favoritos e retorne... breve e sempre.
A modernidade e suas questões são assuntos recorrentes nas mais diferentes situações, o que acaba banalizando seus conceitos, achatando seus sentidos. Marshal Berman, em "Tudo que é sólido desmancha no ar", dá vida nova aos múltiplos significados da modernidade, partindo do período de seu surgimento, no início do século XVI, até o século XX, passando por suas manifestações artísticas, literárias, arquitetônicas, estéticas e políticas numa linguagem leve e instigante.
Escrito originalmente em 1982 e relançado neste ano em edição de bolso (precinho ótimo) pela Cia. das Letras, o livro é delicioso de se ler e muito importante pra gente entender um pouco melhor as contradições da vida. Estou lendo e adorando! Recomendo.
BERMAN. M. Tudo que é sólido desmancha no ar: a aventura da modernidade. São Paulo: Cia. das Letras, 2007.
Enquanto entro no ônibus das sete, você permanece na casa cinco e ela presa no vão dos tacos, soltos, do corredor de entrada... ou de saída?
Para onde, se qualquer saída nos leva à entrada de um prédio incompleto: paredes dão para portas, entre janelas semi-cerradas, curvas em que derrapa-se a 100 quilômetros por hora.
O asfalto é escorregadio, a areia profunda e a terra é lama do que poderia ter brotado, de tanta semente jogada a céu-concreto.
De volta ao trabalho, sem tempo pra escrever no blog, pouco tempo pra escrever tudo o que é preciso no trabalho... ouvindo Under Pressure, Queen e Bowie. Perfeito.
De hoje até 3 de setembro vou estar por aí, ainda não sei bem onde, mas longe do trabalho e do acesso aos "Diálogos e Intertextos". Espero, na volta, ter boas novas pra contar.
Beijos a todos e até ;-)
Nas calçadas pisadas
de minha alma
passadas de loucos estalam
calcâneos de frases ásperas
Onde
forcas
esganam cidades
e em nós de nuvens coagulam
pescoços de torres
oblíquas
só
soluçando eu avanço por vias que se entrecruz-
ilham
à vista
de cruci-
fixos
polícias
Maiakóvski
1913
(Tradução de Haroldo de Campos)
CAMPOS, A. de, CAMPOS, H. de, SCHNAIDERMAN, B. "Poesia russa moderna". São Paulo: Perspectiva, 2001.
No céu flutuavam trapos
de nuvem - quatro farrapos:
do primeiro ao terceiro - gente;
o quarto - um camelo errante.
A ele, levado pelo instinto,
no caminho junta-se um quinto.
Do seio azul do céu, pé-ante-
pé, se desgarra um elefante.
Um sexto salta - parece.
Susto: o grupo desaparece.
E em seu rasto agora se estafa
o sol - amarela girafa.
Maiakóvski
1917-1918
(Tradução de Augusto de Campos)
CAMPOS, A. de, CAMPOS, H. de, SCHNAIDERMAN, B. "Poesia russa moderna". São Paulo: Perspectiva, 2001.
You, who was born for poetry’s creation,
Do not repeat the sayings of the ancients.
Though, maybe, our Poetry, itself,
Is just a single beautiful citation.
Anna Akhmatova
1556
Translated by Yevgeny Bonver, July, 2002
Edited by Tatiana Piotroff, September, 2002
http://www.poetryloverspage.com/poets/akhmatova/you_who_was_born.html
Acabei de ler uma matéria na Folha Online, sobre um autor polonês que se tornou suspeito de um crime ainda sem solução, ocorrido há mais de 5 anos, por causa de seu livro "Amók", no qual ele narra detalhes desse assassinato que, segundo o investigador, eram de conhecimento apenas da polícia e, certamente, do próprio assassino. A questão apontada na matéria é se ele realmente resolveu descrever seu crime perfeito, por orgulho ou algo do gênero, ou se apenas se utilizou das informações veiculadas pela mídia e foi além, criando situações fictícias que coincidem com os fatos reais levantados e conhecidos somente pela polícia.
A minha questão é a seguinte: até que ponto a visão dos investigadores, a análise dos indícios encontrados no estudo do caso, faz parte do real ou da ficção, já que tudo sobre o que a mente humana se debruça só pode ser entendido por ela por meio de interpretação?
Outro ponto a considerar é a dimensão ocupada pelo autor no universo textual criado por ele. Num estudo de teoria literária, o autor a ser analisado por meio de seu texto, pela investigação da voz autoral, nunca é uma "pessoa-em-si", existente fora do texto, mas sim, uma categoria narrativa, chamada de "autor secundário", por Bakhtin.
É muito fácil e raso interpretar um texto literário como autobiográfico a priori, fazer conexões entre a vida do autor e as vidas criadas por ele em seu texto. Não sei se o autor de "Amók" é culpado ou inocente e espero que os investigadores saibam como chegar à solução desse crime, mas sei que nós, leitores e escritores, não podemos ser inocentes ao olhar para o texto literário apenas como espelho do autor. Muito mais que refletir a vida, a literatura cria vidas.
Descobri, por acaso, um poema de Anna Akhmatova chamado "Ele gosta...", de 1910, e queria muito saber de que livro ele faz parte. Se alguém tiver uma dica, por favor, acene ;-)
Amanhã não serás mais a mesma.
Muda, caminharás em retorno a um ponto impreciso,
Onde jazem sonhos desidratados.
Incerta, seguirás marcas, sinais e promessas
Perdidas. (Anéis não gravados, poemas canhotos, porcelanas frias)
Emaranhado de vias obstruídas.
Minha querida e futura esquecida,
Não há mais nada a ser reencontrado.
Por você, vivi sempre em estado de alerta, tateando palavras e gestos elípticos, nada que pudesse tocá-la ou feri-la ...
Mas tua pele é branca, frouxa de seda antiga.
Nos metais de hoje, não resistes mais.
Andrea
07 de agosto de 2007
Acabei de ouvir na Rádio Itaú Cultural www.itaucultural.org.br um programa de 30 minutos com Boris Schnaiderman, contando sua vida desde o nascimento, na Ucrânia, até seus dois últimos livros, ainda inéditos e que serão publicados em breve.
O professor Boris é um dos responsáveis por minha paixão pela literatura russa: ele é o tradutor de vários livros de Dostoiévski e, em especial, de "O eterno marido", o livro que eu trabalhei no mestrado. Apesar de não conhecê-lo pessoalmente, tenho um carinho especial e uma admiração enorme por seu trabalho de difusão da literatura russa no Brasil.
Vale a pena ouvir o programa e conhecer um pouco dessa linda história de vida.
Rasguei o tule.
Do tutu, voaram penas,
pequenas bailarinas
rodopiando ao vento.
Segui-as
floridas por sobre a estante,
mutantes pétalas-gira,
com pombas de cristal dançante.
[...]
Por trás da tv antiga, a caixa retangular preta guarda mornos segredos.
Favor não tocar com as mãos úmidas.
Andrea
2007
O que havia de seu naquele instante de papel, rasgava-se a cada tipo, grafado em preto. Era como se o texto do outro, entreposto aos seus pontos finais, sobrepusesse suas conclusões, apagassem seu recomeço, manchassem sua palavra, última. Ponto parágrafo contravenção.
As fibras das folhas se desmachavam, borradas sob a tinta seca e imprecisa do metal. Foscas chispas pigmentadas a pó, da fita pro ferro à força: papel.
Da margem ao espaço derradeiro, nenhum registro. Só raspas de letras-sur-letras negridas de luto.
Eu assisti a "Além das Nuvens" em 1995 ou 96, não me lembro da data exata, no Espaço Unibanco de Cinema, na Augusta. Apesar de saber que o filme era do Antonioni, me interessei mais por ser resultado de uma parceria com o Win Wenders, que eu já conhecia e adorava. Foi em "Além das Nuvens" que eu vi uma das cenas mais bonitas do cinema. A chegada, por mar, a Portofino, na costa da Ligúria - parecia uma imagem de cartão postal ganhando vida, lentamente, com a câmera se aproximando e revelando a cidade como que pelo olhar de um viajante, extasiado pela beleza increditável do lugar.
As cenas gravadas depois que a câmera já entrou na cidade, as ruelas estreitas e sinuosas, cercadas por muros cobertos de hera, nunca mais me deixaram. E até agora, passados mais de 10 anos, a lembrança é tão forte como se eu tivesse, realmente, andado por elas - caminhos orgânicos, úmidos, vivos.
Li que Antonioni morreu, ontem, aos 94 anos, em Roma. Seu corpo será sepultado em Ferrara, sua cidade natal. De sua rica filmografia, só conheci "Além das Nuvens"... mas as cenas que ficaram dele, de todos os filmes que vi, são as que permanecem mais vivas no meu coração.
A Antonioni, além das nuvens, as mais belas e vivas imagens, sempre.
A foto do porto de Portofino é de Stan Shebs, disponibilizada para uso livre na página da Wikipedia: http://en.wikipedia.org/wiki/Image:Portofino_harbor_right.jpg
Gostei muito do último encontro da Abralic, principalmente da conferência da Leyla Perrone-Moisés, sobre a crise do ensino da literatura na França, e de todo o simpósio sobre literatura russa.
Vou organizar minhas anotações, durante o final de semana, e até a próxima terça-feira acho que consigo postar aqui alguns dos pontos levantados.
Só pra adiantar, deixo a frase de Sartre, citado por Leyla Perrone no encerramento da sua fala:
"O mundo pode passar muito bem sem a literatura. Mas pode passar muito melhor sem o homem".
A cada acidente, quantos planos acalentados neste plano se esfacelam no arremesso das consciências para outros planos, nos quais aqueles planos se desintegram? Talvez... ou morrem na inconsciência de quem os carregava, passando a viver apenas como memória nas consciências dos que ficam, neste plano, órfãos dos planos dos outros, em planos outros.
Em cada invólucro móvel ou estático - em vias aéreas, terrestres, marítimas -, milhares de sonhos vibram em vida, preciosa, frágil substância, que se enforma na lírica da poesia cotidiana e se desfaz, absurdamente, em prosa trágica.
19 de julho de 2007
Não há como ser feliz vivendo entre seres que jogam bebês no lixo, abandonam cachorros velhos, velhos doentes, agridem gatos, matam... sem razão. Meu sonho era viver num mundo onde nunca houvesse um animal abandonado, nenhum velho jogado num banco de praça.
Em tempos de Festival de Inverno e milhares de turistas se acotovelando em Campos do Jordão, me lembrei de um dos lugares mais queridos da minha memória: Museu Felícia Leirner, com esculturas expostas a céu aberto, entre jardins e flores do parque do Auditório Cláudio Santoro.
Desde a primeira vez que estive lá até hoje, sinto a mesma vontade de ficar para sempre, como se eu pudesse viver ali.
A lembrança me fez pesquisar sobre Felícia na internet e acabei encontrando Sheila Leirner, crítica de arte, neta da escultora e editora de um blog lindo como ela, que me fez sentir em casa como as esculturas da avó sempre fizeram. Acabei de incluir o link aí na listinha dos mais queridos e recomendo, mesmo.
Enquanto eu posso
Sigo,
Passos
Que não foram meus.
Antes,
Passavam outros,
Tantos
Deixaram-se ir.
Não sei todos os caminhos.
Sigo
As letras, placas,
Percalços já percorridos,
Repito.
Carrego trôpegos sonhos,
Nas pernas que me foram dadas,
Ando,
Sigo,
Sorriso,
Enquanto eu posso
2007
Recebi o número 5 de "O Casulo" - um jornal independente de Literatura Contemporânea publicado pelos organizadores do Projeto Identidade e da Flap.
Achei o trabalho muito legal, consistente e corajoso. É muito difícil, para quem escreve por conta própria, sem o apoio das grandes editoras e da imprensa especializada, encontrar um espaço não só para publicar seus textos, mas também para receber a leitura crítica de outros autores.
Para conhecer melhor, é só clicar no link.
Não foi sempre assim.
Tinha fruta no galho,
Goiaba na bacia de alumínio
no quintal,
brincar de piscininha...
Água cristalina,
entre as sombras das folhas
do abacateiro,
escorria marrom pelo chão
de terra e cimento.
Eu ouvia o vizinho:
Meninos
brincando gritam.
Saudades...
Eu era sozinha.
2007
Torço pelo dia. Passe, desintegre-se. Deixe-me ir a outros planos, outras formas e cenários.
Novas sonoridades nas bocas da pessoas, cheiros desconhecidos, hábitos que ainda não me habitam. Não mais.
2007
Perdi cabelos, pelos, pele, sóis das 7h30, shows, vagas na primeira fila, dinheiro, chaves, uma blusa de cashmere vermelho, uma aliança, dois livros, um dicionário de alemão, namorados descartáveis, amores purpúreos, valsas de 15 anos, baile de formatura, um apartamento, um chevette verde, milhagens da Tam, meu celular, algumas horas de sono, o monte Saint-Michel, um argentino em Paris, le sacre-couer, o castelo de Versailles, um sobretudo em Nantes, minha certidão de nascimento, uma conta de telefone, um par de botas pretas de canos baixos e saltos altos, anos sem brincar com meus cachorros, meses chorando por besteiras, tempo demais querendo ter o que eu não devia, classe, paciência, medo de dirigir, massa muscular, ciúmes, muitas amizades, poucas importâncias, minha vontade de ser perfeita.
Se você encontrar algum desses pertences, favor enviá-los ao meu antigo endereço: passado enterrado, inúmero, cep esquecido.
Estou lendo o último romance do Bernardo Carvalho "O sol se põe em São Paulo" e gostando muito. As imagens de um passado não vivido, que se tenta recriar em lugares desconhecidos, constroem a fragilidade das relações, as incertezas de existência do eu e do outro. A cara do nosso tempo. Recomendo.
Pra ler:
CARVALHO, Bernardo. O sol se põe em São Paulo. São Paulo: Companhia das Letras, 2007
Queria registrar aqui que, ontem, 10 de maio de 2007, defendi minha dissertação de mestrado em Literatura e Crítica Literária "A dúvida em discursividade: Machado de Assis e Dostoiévski", na sala 500B da PUC. Foi uma experiência inesquecível, que eu tive a alegria de compartilhar com meus pais, meu marido e amigos muito especiais. Obrigada a todos que, direta ou indiretamente, contribuíram para a realização desse sonho.
Da chuva que passou ficou o tempo.
Seco, só e nu, nenhum lamento.
No asfalto a borracha canta os freios.
Cheiro de queimado, solo, negro.
Dentro, a poesia ficou muda,
Tonta de cinzentos ares mofos.
Vozes que se calam, fogem gritos
Dia de silêncio, tédio em luto.
E se fossem vivas só palavras?
Doces, melodias em sussurros.
Toques, fossem sempre, gentilmente
Quentes, 32 graus, pele nua.
Lá ia eu dizer já que te amo.
Ia em ti amar de mil maneiras.
Pena que o que eu sei já não me engana.
Morre na poeira ao fim do dia.
2004
Eu pensei que você tinha notado:
Meu sorriso era só brincadeira.
Preste atenção no que eu não disse:
Tudo é tão claro quando eu nada sinto.
06 de novembro de 2001
Não me venha com angústias
Embrulhadas pra presente.
Tenho as minhas,
Tem as suas.
Não me sirva carências
Em bandeja de prata:
Tenho-as na despensa,
Em conserva.
Leve daqui suas feridas:
Não as abri, nem as curei.
Use alvejante pra lavar seu sangue
da minha pele branca.
Meu beijo: antisséptico bucal.
Meu coração: do freezer ao microondas
Mas não pra você.
Só pra você.
2001
Quero muito ...
E de ti, por querer tanto,
Quero sim, quero mais ...
Se não outros.
Vou querendo e que tanto quero ...
Desespero em desquerer ter,
Saber ser,
Sem crer.
Desquerendo o que em mim queria,
Desembrulho outras de mim:
As que nunca quiseram sempre,
As que querem se for para bem.
Meus quereres,
Os quero longe:
não cabem em mim.
2007
Era sábado,
Sem sombra de dúvida.
Tão sábado quanto poderia ter sido
Um dia de promessa.
Sem velas:
Aos sábados,
Só preces veladas,
Procissões profanas,
Aos santos sem votos.
Pedidos perdidos,
Rosário de contas
De cristal barato,
Sextavado.
Era um sábado,
Como todos os outros:
Cotidiano,
Reinventado.
De pecados remissíveis,
Condenáveis
Em quaisquer
Não-sábados.
Aos amores sabatinados,
Naquela pré-noite de sábado,
Oro aos domingos:
Alívio.
2007
Acabei de assistir ao documentário "Vinicius". Lindo, simples, despretensioso, raro, como Vinicius. Pra celebrar:
POÉTICA
De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo.
A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.
Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem
Nasço amanhã
Ando onde há espaço:
- Meu tempo é quando.
Vinicius de Moraes
Nova York, 1950
In: Nova Antologia Poética. São Paulo: Companhia das Letras, 2005.
Amigos, tenho tido algumas dificuldades técnicas para manter o blog atualizado diariamente, como eu gostaria. Eu tenho um mac muito velho que, aliás, nem é meu, e que apesar de fofo já apresenta sinais de velhice, como sistema operacional pré-histórico e incompatibilidades diversas com navegadores em geral. Então, tem sido um parto conseguir postar alguma coisa, mas queria agradecer a todos os coments que eu ainda não consegui responder e que me fazem continuar burlando o tempo e assaltando os computadores vizinhos só pra passar por aqui. Beijos.
Não foi pra você
A melhor poesia.
A seda rasgada,
Cantada de esquina
Não foi pra você meu pior vexame
Minha grande loucura
A dor mais sofrida
Pra você, só foi o que eu tinha
À mão, de improviso,
No embrulho sem fita:
A vida sem filtro,
A sem-cerimônia,
O eu sem vergonha,
O sol de domingo,
Os olhos sem lápis,
A boca mordida,
O amor por inteiro,
Verdade sem tinta.
2004
Café se mistura ao ventilador,
Estou tão presente.
No fundo da xícara, melada no açúcar
Sou tempo,
Fração do seguinte momento,
Indício de incerta existência.
Enxergo no pires,
Em bolhas de âmbar,
Silêncio.
Ao lado, só, segue a vida.
Andrea
2004
Eu não vim de uma família com hábitos de leitura, meu pai não tinha uma biblioteca em casa, minha mãe não me dava livros de presente nem lia estórias pra eu dormir. Engraçado, acho que, para mim, isso não fez a menor diferença. Eu sempre gostei de ler, escrever, desenhar... sem que ninguém precisasse me incentivar para isso.
Meu primeiro poeta foi Vinícius, claro. E eu nem me lembro como o conheci. Mas me lembro bem dos "Sonetos" que encantavam meus 14 anos. Pra não esquecer:
O mais-que-perfeito
Ah, quem me dera ir-me
Contigo agora
Para um horizonte firme
(Comum, embora...)
Ah, quem me dera ir-me!
Ah, quem me dera amar-te
Sem mais ciúmes
De alguém em algum lugar
Que não presumes...
Ah, quem me dera amar-te!
Ah, quem me dera ver-te
Sempre a meu lado
Sem precisar dizer-te
Jamais: cuidado...
Ah, quem me dera ver-te!
Ah, quem me dera ter-te
Como um lugar
Plantado num chão verde
Para eu morar-te
Morar-te até morrer-te...
Vinicius de Moraes
Montevidéu, 01.11.1958
in Para viver um grande amor (crônicas e poemas)
in Poesia completa e prosa: "A lua de Montevidéu"
in Poesia completa e prosa: "Cancioneiro"
Pra ler mais: www.viniciusdemoraes.com.br
Eu amo o cara que passa
Longe
Em minha memória
Sempre
A tempo Presente
Vivo
Num passado novo.
Passa reinventado,
Passo e permaneço,
Muda
Lhe reitero,
Morta, lhe vivifico.
Eu vejo o cara que passa
Em tantas e outras caras
Antes
Que eu mesma saiba
Quão caras a mim serão.
Antes que me soubesse,
Tudo o que não me saiba
Ainda.
Andrea de Barros
2006
É o tempo,
Que lhe corta os dias
O mesmo
Que me conta os casos,
Dos quandos,
Que eu não mais ouvia,
Aos comos
Sem porquês dos atos.
É dele
Meu desenho à pele,
O mapa pelo qual escapo
Da velha juventude eterna.
Ao tempo
Meu melhor bom dia.
Sem medo do que o sol me tira
Me farto do que a luz me soma.
Andrea de Barros
2004
Por que escrever?
Se é preciso amar, fazer,
sorrir, viver até…
morrer.
Por que da solidão
Nascem as letras?
Tão sem pra quem,
Mudas,
Inutéis.
Quem quer ver meu lado avesso?
Botar preço no poema?
Viver de poesia?
Histeria.
Não há tempo à ironia
E pra qualquer melancolia:
Tratamento.
Duas pílulas por dia.
Andrea de Barros
2007
